MEXPONGO

alpha-ENRIQUE MORENTE-omega

No hay mas creación. Adios, maestro. Enrique Morente ha muerto. Gratitud por sus enseñanzas.
No se cuántas líneas se habrán vertido, eruditas seguro, sobre su trabajo. Cientos. Y seguro que TeddyB de la Esgae (así no pago canon por usar su nombre) se habrá prodigado en palabras, y ensoñaciones de euros por derechos a cobrar en recopilaciones. ¡Que asco!
Yo no toco ni canto (salvo en la ducha, que no cuenta). No tengo aptitudes. Escucho música y desde hace décadas, siento la música. No entiendo de flamenco. Tampoco lo escucho. Pero cuando vibro, vibro. Por eso también yo me atrevo a sostener que EM es un maestro. Un maestro como los que son amantes de lo que enseñan, lo sienten y mientras lidian con nosotros en las áulas de secundaria, nos revelan una amor-cación escondida que sencillamente no sabíamos era parte de nuestro futuro.
Los maestros se distiguen por algunos detalles más sutiles que la erudición, o a pesar de ella: revelan, muestran y crean sensibilidad por algo (o mucho). Por ello mantenemos sus recuerdos y permanecen en nuestra memoria.
EM para mí lo es. No puedo enjuiciar su técnica, Y no me refiero a las dotes, sin duda impresionantes para el que conoce las limitaciones del canto, como io. En este caso soy muy prosaico: gracias a EM he redescubierto al monstruo de Lorca, al que había leído pero sin coraje, sin la hondura necesaria. Quizá sin música, para la que siento estaban construidos muchos de sus versos. Y a la vez descubrir a Leonard Cohen, olvidado en mi época de vinilos, llenando un vacío imperdonable pero real
¡Pero que dificil es poner música a poesías de otros...digo yo! Y que grande es hacerlo INMENSAMENTE EMOCIONANTE. Que PLACER escuchar versos con esa potencia, esa pasión que contagia y conmueve.
Así es Omega, y gracias a LagartijaNick, un único estilo, lo llamen como lo llamen. Unico. Y singular, Nuevo. NOVÍSIMO. EXCLUSIVO.
Me perdonen los LN pero EM es un animal, que ensombrece en Omega a todo lo que le ponga por delante. Irrepetible. Por los siglos de los siglos.

METALOFAGOS

No son repartidores. No compran. No consumen. Pero llevan carros de super cargados. Cargados de chatarra, de metal, de cobre, de inox...son los nuevos chatarreros. No pregonan, no anuncian su llegada, no sabemos de donde han salido. Son de talla mediana tirando a baja, jóvenes aunque algunos, más maltratados por la vida aparentan mayor edad. Seguro que de alguna etnia como eufemismizamos ahora. Quizá para muchos viandantes serán imperceptibles. Transparentes. 
Salen de sus guaridas cuando la ciudad despierta, con su carrofur vacio de mercandona aún, y para cuando entra en actividad la vorágine urbana, ellos ya están en escena. En los barrios de la periferia y en las calles del centro y en la zona de negocios y caminan, caminan sin cesar, con si carrofur, pasean junto a jóvenes trajeados, jubilados, estressdos o comerciantes. Estan en todas partes. Los he visto en el Bº del Pilar en la acomodada calle Villanueva, en el Pº de la Castellana, en los alredeores del banco de España...que mas dá. Hay cahatarra contenida en toda la ciudad. Que pena la crisis, antes había mas reformas. Han legado tarde como creo a casi todo en su vida. También a la recogia de metal. 
No puedo evitar preguntarme cada vez que los veo ¿donde viven? ¿donde se organzian? ¿son un grupo compacto o multitud de grupúsculos? No actúan en solitario, aunque vayan individualmente. A veces en parejas ¿Donde se reunen para contar el botín del día? ¿Como acceden a las grandes empresas de compra-venta de metal? Es legal, pero inhumano. Es ancestral, pero...¿les esperan sus mujeres y niños al caer la tarde? ¿Por que no se les ve de anochecida?¿cómo acceden a sus zonas de acción pertechados con carros de hipermercado? ¿Por qué me parece que pasan desapercibidos? Me pregunto de donde salen, donde habitan y como llegan a todos los extremos de la ciudad...van andando no pueden venir de muy lejos ¿o si?
Son nuevos seres, mitad hormiga, mitad vampiro que se alimentan de metal. Metalofagos. Si creo eso, son una nueva subespecie que subsiste alimentándose del inox. Quizá soldados al servicio de la futura revolución china en nuestras ciudades, a su servicio...quizá les provean a ellos del metal que requieren para ese día aún no anunciado.
Metalofagos. Esclavos del metal, compañeros.

My father + My lord = ¡Dios mío!

No conocemos limitaciones al frikismo. Observamos la novedad vestida para alcanzar la distinción, lo distinto, lo irrepetible. Pero el término frikie es más ambicioso. Y mas longevo. Casi tan antiguo como los monoteismos, los fanatismos y los exclusivismos. Sino acercaos a ver My father My Lord. Puro freak out! Atemporal, pero de hoy. Fresco del barrio. De Mea Sharim (Jerusalem), del barrio de los ortodoxos del siglo XVIII, of course.

My Father My Lord, es casi un documental-oxo,  un formato clásico que emplea la óptica de la mirada de un niño para entrar por la puerta grande de la vida judia ortodoxa. Da igual si es el bario de Mea Sharim (cien puertas en origen para protegerse, que podría) o en cualquier  zona de colonos ortodoxos. Lo importante es que sea de ortodoxos. Lo esencial es que veamos la locura de su existencia.  Un documento-oxo que ha de haber pasado el rígido examen de los rabinos. No por irreverente, que a los ojos de los no-oxos, vamos casi todos nosotros, no parece lo sea. Si no mas bien por lo impúdico de mostrar las entrañas de lo que son. No sé si la Torá dice algo al respecto.

Ésto debió haberselo preguntado Abraham, el rabino prota, a Esther (pronunciado en hebreo Éster, con acento en la primera e), su mujer (a no, que con ella no habla) o a su pequeño (David) (aprovecho para desnudarme: durante la peli, pensé como coño habría nacido el hijo de esa pareja, y no lo digo por ella, que con peluca hasta queda razonable...es por todo lo demás). Haber escrutado la sabiduría parabóloca de la Torá, decir eso repetido casi lo único que dice el padre, el rabino, My father My Lord:  "Qué dice la Torá sobre enseñar nuestra vida al publico" dime David "Es la mujaivna [sic] la que nos cuenta como...bla...bla...bla" y el niño, pobre David, con la mirada en el infinito y esa cara dulce afeada por el absurdo payot que le crece, lenta e inexorablemente junto a las mejillas...

Quizá el director sea del clan de los ortos-doxos, así todo le está permitido y seguro conoce lo que se puede enseñar y lo que no. Habrá sido fácil conseguir permisos. O porqué no, al contrario, hacer una pelicula subversiva: quizá ahora esté bajo caza y captura por los rabinos...O quizá sea un disidente. Porque está muy bien documentado, es perfecto así que quizá lo vivió. Casi seguro. Si, disidente, porque es una pelicula de la negación. No por lo que cuenta que es muchísimo, si no por lo que viven los personajes, los ortodoxos de  carne y hueso.

NO hay lenguaje ni comunicación. NO hay alegria. NO hay libertad. NO hay disidencia posible. NO hay juicio si NO la del rabino. NO hay Providencia universal. NO hay recompensas. NO hay tolerancia. Se mata a poyuelos de tórtola anidados en una escuela con la convicción inmensa de que es la maravillosa muestra de la fertilidad, que la Torá enseña, cargada de sabiduría "si te cruzas con un nido, aleja a la madre" Es una parábola de la fertilidad en boca de Abraham. Una flipada a la altura de la disertación en la sinagoga sobre la evolución de los seres, la creación y el Todopoderoso. Sería justo repartoeran el guión a la salidad para las redacciones reflexivas. NO dejes entrar en casa a la blasfemia. Esta es otra, de las buenas escenas. IMpresionante.

Está la providencia, el todopoderoso y la inaceptable xxxx. Todo se justifica todo esta regido por normas superiores dictadas y aceptadas. ¿Que facil es vivir! Que razón tiene Carmen (mi compañera de cine en esta ocasión) cuando dice ésto. Si te sales, si permites que tu cuerpo arroje lágrimas durante el Sabath, entonces eres una victima que ha de explicarse cada día la vida, la existencia con las limitaciones de lo vivido. Ellos no, los ortodoxos tienen la guía, el mapa de ruta de la vida, de todos, de todo. Asi se hace uno indenme, resistente, y puede seguir viviendo. Por los siglos de los siglos. Amen. No hay más secreto. Quizá sea esa la gran revelación que esconde la estupenda My Father My Lord. Que facil es vivir, sobrevivir,  incluso al horror que se cierne en tus carnes ante la pérdida de un hijo. Es la prueba máxima del Todopoderoso, como la que sufrió Abraham, el de la biblia, no el rabino, que estudia David y sus amigos en la escuela [sic].

Aparte, la película está llena de documentos sociológicos espeluznantes y poco mostrados: qué comen (mejor qué no comen), qué cocinan, qué beben (infusiones, supongo limpiadoras), qué se dicen (el padre sólo recita Toradas, no se expresa como individuo, salvo en un par de minutos), cómo se aman (no se aman),  cómo se divierten, cómo se mueven entre los límites de lo permitido, rozando lo reprobable o traspasándolo con una foto pagana. Qué tristeza de existencia. Qué sesgo tan tremendo de lo que acontece. Qué ombligo, qué rituales de segregación...durante siglos. Amén.

Estaba entre las manos del todopoderoso. Nada podía hacer.
Lo peor, es que existen entre los judios, entre los musulmanes y entre los católicos...¡que miedo! ¡que horror! Así nos vá. 
[para otra entrega el papel de la mujer, perdón, el no-papel. Aunque ellos dicen que la mujer está mas cerca del todopoderoso y que ellos las necesitan a ellas y no al revés. Será la fuerza de la androlona]

Kiarostami es muy fuerte. Manténgase alejado de los niños. Es un consejo del sentido común

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Me pregunto como creador, que de algo es uno, y como público, qué pasa por la corazombeza de algunos directores cuando plantean sus películas. Mucho me temo que sólo ensimismos (enroques de sí mismos).  La necesidad de crear pasa por UNO siempre. Puedes dejarlo para el disfrute personal, de la familia, que siempre perdona y comprende; o de los incondicionales amigos. Pero si exhibes así a las bravas al público un prducto como COPIA CERTIFICADA (VOS) de Abbas Kiarostami, sólo puede responder a (a) tienes un ego tremendo -tu te lo guisas tu te lo comes y a mí ¡qué!- o (b) te han engañado -eres un crack y nadie se atreve a decirte nada-. Salvo que fuera (c) sufres de algún trastorno, tipo pudor-less (falta de pudor) para estrenar bustakas en versión cine de autor (sic). En esta peli me temo es a+b+c.
Qué mas dá lo ponderado que un artista esté: al final cada obra, es cada historia. Y hay patinazos. Y accidentes mortales. Los ensayos me gustan para una tarde de lectura con chimenea. Pero cuando voy al cine espero encontrar VIDA, espectáculo, emoción, imaginación, irrealidad, creatividad, explosión, ansia, pasión. PASIÖN. Pero no compasión (por unos personajes, perdidos, aburridos y aburriendo. Eso sí, con arte). 

Asistir a un diálogo cansino, petulante, irreal (queriendo ser cine realista), con animo de mostrar una tesis algo dudosa en sus principios, pero aceptable (sensacional la presentación del libro, que pena no siga), desarrollada lentamente bajo la cambiante mirada de unos actores de primera que cargan con personajes que hablan pero nada tienen que decir, porque NO TIENEN VIDA. Eso no es mi estilo de cine. Aunque coseche premios y buenascriticas. Prefiero entonces las de zombies.

El cineclub de sesudos señores grises (Garci et al., por ejemplo) es una práctica para la pedantería, el onanismo compartido y la autocomplacencia (onanismo puro). Ponerla en boca de actores, es una farsa. Y una engañifa para los espectadores. 
La vida de los hombres de gris, sea cual sea su faceta, empieza y termina con el genial Momo. Los otros grises estan en la vida cotidiana, pero no presencio sus inquietudes intelectuales en el cine. ¡Con lo hermoso que es vivir! (hasta el personaje de Juliette Binoche se lo recuerda en la trattoria a su marido, como la esencia de lo que la peli no cuenta, la felicidad. Porque si no ¿por qué habría de explicitarlo?)

En serio ¿a quién le importa la retórica historia de Juliette Binoche y Jeremy Irons II (el de verdad está ya mayor) de cultura, amor, falsedad y teatro? El amor es un sentimiento demasiado valioso para manirlo de esta forma. La pantalla merece llenarse con la pasión del mundo y la alegría de quererse, no el aburrimiento juguetón de una "pareja madura" hablando-ensayando sobre el matrimonio, el arte, la independencia del individuo, y otras inquietudes de adolescente decoradas con la cubierta de un ferrero rocher para hacerlo vendible como producto de arte&ensayo. Imprescindible le escena de la fuente (no, no es de la de Trevi) y la escena final en la pensión. Tiene puntos para convertirse en un clásico: "tú si has cambiado. Estás cada vez más joven" ¿hay guionista o es el de verano azul?.

De nuevo ¿a quién le interesa semejante parodia de la felicidad? La parejas viven o dejan de hacerlo. El amor exite o desaparece. Las parejas se inventan a sí mismas. Pero no se desgastan en verborrea culta para ocultar sus faltas de todo. Aquí no hay juegos ni guiños de lo "original vs. la copia" como pretende-propone (?) el director. Aquí sólo hay aburrimiento de una relación inexistente. Agua y aceite. Juliette vs. Irons II. Y ¿por qué habría de interesarle a alguno de los humanos que nos evadimos en el cine por 8 eurazos semejante pantomima-cultureta, trasnochada  e intelectualoide al más puro estilo 70´s? Ya queda lejos esa tendencia artística (?) basada en la introspección de las fustraciones de directores de cine, expandidas y expuestas en peiliculas de "culto" (?). 

Yo personalmente enjuago mis marrones vitales con vino+amigos+mipareja y si se pone muy dificil, con mi psiquiatra. Pero ni mi ego, pequeño, ni mi pudor artístico, inmenso, ni mis incapacidades técnicas, absolutas,  me permite mostrar al mundo mis pajas mentales.  Tampoco lo haría si no tuviera pudor, y sí dotes de cineasta y mucho ego. No lo haría por un sentido de la felicidad. De la vida. De la responsabilidad hacia los espectadores.

Desde luego si algún día me decido, lo advertiré en el affiche de la peli: "El contenido de esta película es susceptible de matar de aburrimiento en lugar de entretener. Se ofrece barra libre de alcohol duro para espectadores incautos y arriesgados. Prohibida a menores con ganas de llegar a la madurez sanos"

Manolo Oyonarte y Eloy Velázquez meet RdelR

ATMOSTFEAR. PA NEGRE

 

Las atmósferas nos envueven. Hay una Atmosfera que da la vida. Y otras que in-presionan tanto que dan ganas de salir corriendo. La atmósfera de Pa Negro es una de estas últimas. Dan ganas de como decía Kiko Veneno en aquel increible y surrealista "Noé", de meter los animales en el arca, salirse y decir eso tan andaluz: "IRSE". Quitarnos del medio porque a veces ¡que mala gente somos!

Crear atmósferas es algo tan complejo que cuando las sentimos durante una canción, una película o un teatro, cuando los artistas hacen que se nos meta, o mejor dicho, nos meten en una, aplaudimos esa capacidad inmensa del arte de apoderarse de nuestra percepción y llevarnos de la mano al terreno previsto por el autor. Reconocemos entonces a un prestidigitador de la creación. Agustí Villaronga es uno de ellos.
Es inevitable al hilo de lo que escribo, buscar sorpresmosferas de este tipo: se me viene a la cabeza "La cinta blanca" de Haneke , una joya reciente, o la sobrecogedora de Julian Schnabel "La escafandra y la mariposa",  "El angel exterminador" película rara donde las haya pero eficaz de Luis Buñuel, "La delgada línea roja" (Terrence Malick) o tramos imborrables de Apocalypsis Now (Coppola), "Cielo sobre Berlín" de W.Wenders o "No es pais para viejos" de los Cohen Bros. La magia que encierran está en la abducción colectiva en un metraje muy limitado ¡que dificil!  Cada una en su ambiente cerrado,  habla intensamente de la vida, de las vidas, y nos entrometen en ese espacio vital ajeno, haciéndonos espectadores de primera fila. La de Pa Negre, siento que  está a la altura. Sobradamente. Pero ya no se si habla de la vida o de las pocas ganas de vivir que dejan las guerras. No mercy.

Entras en escena sin aviso previo, intuyes algo increible desde el primer instante y como en esas experiencias lisérgicas, eres abducido y te quedas hasta el final, hasta el último cartel, incapaz de salir de ese mundo hostil.  El escenario distante está  allá en la pantalla,  pero al instante se ha entrometido en nuestro mundo sensorial con el único permiso que otorga una entrada de cine y ya no sentimos la necesidad de salir de la sala. El angel exterminador.

La peli de hoy, Pa Negre, entra con categoría en la Atmósfera. Desde la cortinilla de arranque, una espiral cremosa que se cierra hacia dentro en colores frios, y de la que no se sale en cien minutos. Las atmósferas como fin en sí mismas no son nada, como las fotos que nos dejan impasibles. Pero no es el caso. La universalidad de la historia de Pa Negre rompe los clichés habituales. He ahí un inmenso reto: sacar de una comarca catalana una historia global, humana.
Poco importa la escenografía de la barbaridad de la historia recreada. A algunos que sea una posguerra oida, recereada por nuestros mayores nos la acerca más. Pero hay muchos mundos paralelos danzando al unísono en la pelicula. Al acance de quien sea valiente para verse inmerso en las escenas. Eso sí, todas tremendas, grises, muy grises. Lo mas duro es la falta aboluta de esperanza. La constatación del futuro idéntico al presente de supervivencia. La única esperanza depositar en los hijos un futuro mejor a costa del sacrificio total e incondicional. Luchas de clase, rencores ancestrales, desprecios y humillaciones cargadas de rencor, idealismo iluso e ilusionante,  incertidumbre vital y el saber que en ciertas circunstancias uno no tiene capacidad de gobernar su propia vida.

Yo no he encontrado un hilo de luz, salvo algunos retazos del mundo que nunca catarán los protagonistas, abocados a perecer en la oscuridad del tiempo que les ha tocado vivir. Mundos luminosos que les son inalcanzables, protagonizados por el ángel, desahuciado o escenificado en el mundo próspero que escoje el protagonista. Pero tampoco hay concesiones en esas luminosas escenas: ambos son mundos cargados de dolor, de renuncia dolorosa; impuesta por la sociedad y/o las circunstancias. Sólo la mágia de los ángeles de la película hacen asomar el color. Son seres fuera de contexto: el tísico, feliz aún en su desdicha y el asesinado, ambos despreciados por la sociedad.  No hay alegría, esperanza ni felicidad. Sólo la sonrisa del angel, cuando siente el abrazo del niño, un gesto único de afecto en un mundo marcado por la pesadumbre, la resignación y la normalización de la desgracia como única vía para la superviviencia. Lo peor, el mundo familiar que se desmorona ante la mirada atónita de ese niño curioso, muy curioso, siempre fisgoneando, cotilla aprehendiendo. Impresiona su mirada y su actitud, incluso al final de la historia (¿hay espacio para la impresión a esas alturas?) durante la escenificación de su decisión: rodeado de mujeres y renunciando a lo que son, han sido y serán, sin maridos, ni hermanos ni padres. Sólo la tía Enriqueta puede sobrevivir. Es la única que viste alegría. A costa de su actitud ¿díscola? Un mundo para supervivientes outsiders.  
Lo (otro) peor,  que mágia aparte, todo es real, ha ocurrido, ocurre y seguirá ocurriendo. Qué mas dá el escenario. Rencor en un mundo de falsa fantasía infantil. De mentiras de adultos y silencios voceados.
Hoy no encuentro espacio para la esperanza. Enhorabuena al director. Increibles TODOS los actores, noveles y experimentados, TODOS, redondos en sus actuaciones. Sin fisuras. Reales. Documentales. Se nos ha colado hasta el fondo de nuestro sentir.

Carancho

Subir la Gran Vía en taxi con radio Colombia camino de casa tras salir del cine, deja un tiempo precioso para pensar en la peli. Es un momento de vacío que continúa algo desasosegado con recuerdos de Carancho. La verdad es que el cuerpo sale mal de esta Carancho.

Lo primero que me digo es ¿qué coño significa? Y si la RAE lo trae con pelos y señales (esto lo miré al llegar a casa, el taxista seguro me hubiera sabido decir pero estaba algo ensimismado escuchando el blog de los arcángeles, la flipas):

Ave del orden de las Falconiformes, de medio metro de longitud y color general pardusco con capucho más oscuro. Se alimenta de animales muertos, insectos, reptiles, etc. Vive desde el sur de los Estados Unidos de América hasta Tierra de Fuego.

Si tiene sentido. Completo.

Sin dudarlo: las actuaciones  mas que creíbles, contribuyen a dar a la peli un aire mezcla de reporteros callejeros+ 21 dias + emergencias mas gore. El tiempo pasa y te mete en un mundo lumpen desasosegante al que la cámara en mano y plano corto acentúan casi en exceso. 

A mi y aparte de los comics, me recuerda a Abel Ferrara, el que nos lleva a los excesos de Teniente Corrupto (su versión con Harvey Keitel no la descafeinada del Nicholas Cage y la modelo brasileña) y a  Madonna de Juego Peligroso, pelis de la angustia vital en un mundo hosco y duro. Lumpen.

En Carancho me mueve las tripas la naturaleza de una mafia, porque es mafia,  de nuestro mundo, próxima a escenarios reconocibles, e inmersa en un marco sucio, vulgar y descarnado, sin el glamour de la mafia de NY (salvo actitudes de Los Soprano, humanos y salvajes, aunque ricos); y sobre todo  veraz: las hostias son hostias y la gente sangra, y los personajes sienten  cólera y no se piensan nada cuando la rabia,  la disidencia o la desobediencia  se apodera de las pasiones en mundo con leyes propias.

Me sobra la historia de amor en medio de la angustia, no por la historia, que también, sino por la manera en que se presenta. La soledad de ella no creo ampare esa pasional entrega que se traduce en un amor del tipo “te quiero” en apenas dos escenas. Sus soledades no creo se traduzcan en el enamoramiento veloz que presenciamos. Un poco cliché, que rompe la estética de la historia. Y más aún la prolongada escena de amor y la cotidiana vida de pareja compartiendo cena y televisión. Quedaba mejor algo más al estilo western de Bonny & Clyde. El final, algo previsible cierra con eficacia las cortinillas del comienzo y provoca la desolación de saber que la historia continúa. Que horror. Sin final feliz. Como la vida misma.

presa de amor

networking

polimorfos

Siempre me han impactado esas escenas del  salvaje  antartico, con las grandes comunidades de  masas de mamíferos marinos repanchingadas al eterno sol de enero, criando, ganando peso (mas!)  y cargando de tranquilidad los inmensos cuerpos. Toneladas de biomasa al sol, a ese sol duradero, que parece ajustado en su pereza por ocultarse a la lentitud de los movimientos  de los machos competitivos y aparentemente apáticos. Buscan un encuentro para enfrentarse entre sí como aperitivo a la procreación obligatoria y necesaria, mientras despavoridos se alejan los inocentes e inexpertos jóvenes que atentos, aprenden su futuro.
Muchos humanos anhelamos también el mar estival y nos abandonamos en la arena de la playa, repanchingados al sol: tenemos algo de mamifero marino...y como ellos un deseo inconsciente de formar parte de una comunidad, agregándonos y acercándonos unos a otros tanto como las circunstancias permitan y el mal gusto impúdico e invasivo de otros imponga.
Pero no, aunque el sol marino invita a la conquista o a ser conquistados al menos en algún momento de nuestra vida (o siempre?), vence y se impone nuestra curiosidad de entre nuestros juegos preferidos. Mirar y hablar de lo que miramos. Calibrar, comparar, contrastar a los otros, sus modos y sus formas, sus relaciones y reacciones.
La mía, teñida de esa visión del naturalista que simepre me acompaña, me ha llevado a percibir la gran desemejanza entre individuos de nuestra especie, y a que posiblemente seamos la especie mas polimórfica de cuantas conocemos. Somos tremendamente diferentes a nuestros ojos, aunque confieso que no sé si bajo la atenta mirada de un perro parecemos un grupo muy homogéneo ¿les pareceremos seremos tan iguales como a nosotros los boxers entre si? La Fisiognomia estableció tipos asociados a su parecido con los animales, en un intento simplificador de la morfología humana.Yo no lo veo así, la simplificación aquí creo tiene pocas bazas. Percibimos tal cantidad de sutilezas que somos perfectamente distinguibles en formas, volúmenes, tallas...y por supuesto, facciones.
Somos así, millones de formas bajo un patrón único, algo que me resulta mas próximo a la aparente arbitrariedad caprichosa de las formas de los individuos-árboles que a la de cualquier otro animal.
¿Habrá alguna razón para ello?
Prometo indagar

aislantes

¿Quién no ha observado alguna vez danzando caprichosamente en el mar lo diferente que es el agua? Fluida, versatil, caprichosa ¿por qué el agua no nos penetra siendo como somos más agua que ningún otro elemento? La individualidad se creó el día que las micelas de hidrocarburos se organizaron alrededor de sistemas mínimos disueltos en agua y con propiedades excepcionales, que intuimos como podrían ser, aúnque aún hoy sin pruebas unívocas de cómo serían. Esas excepciones, sencillas que no simples, terminarían instalándose en el mundo que conocemos y dominarán no sólo el mundo que las albergó en su organización primera, sino afectando la propia evolución de ese planeta en que surgieron.

angustia

Arranqué a nadar lenta y cansinamente. Saco la cabeza con esfuerzo y veo velas inalcanzables a lo lejos, bajo un horizonte azuliquado, movil y denso. La viscosidad del medio y su salinidad se han apoderado de mí. El cansancio es mi dueño y ya casi no siento mi cuerpo. Anestesiado por el esfuerzo apenas reacciono ante las pasadas (malas) de la imaginación y la previsible muerte segura. ¡Si apenas puduiera dejarme morir? pero mi cuerpo se aferra a aletear los brazos en la dirección del espejismo de las velas. Absurdo. Dentro de un tiempo inexorable aunque incierto, llegará la noche y con ella el paralizante miedo y el helador océano. Sólo pensar en ello mutila todo sentido de la supervivivencia, absurda, invitando a dejarse morir aún sabiendo que ello es imposible mientras quede una gota de inconsciencia. Que curiosa es la existencia que nos impide morir como acto máximo de voluntad, de individuo, haciendo del instinto el vencedor de nuestra libertad. Como si el cerebro reptiliano que llevamos en la profundidad de nuestra cabeza terminara controlando la voluntad de nuestra corteza, reflejo de nuestro desarrollo evolutivo...¿seremos al final presa de nuestro origen?

soñar está prohibido?

hay un espacio en el sueño de pach y mio que está lleno de andamios. estamos construyendo algo inexistente, claro, para darle vida y naturaleza de ser. constructores de planos de ilusión con tiempo y convicción de lo que queremos obtener. a deal is a deal. y yo añadiría, a dream is a dream. los antipragmaticos haciendo negocios...sería un hermoso espacio de connivencia cultural, un resort prosaico para beber y tapear alrededor de lo intangible, las ideas que van y vienen y deberían orbitar sólo para adquirir realidad, para existir, sacar las ideas de la cabeza y plasmarlo es la única forma de darle existencia.

el hombre que no soy

 No sin esfuerzo conseguí zafarme de las aguas y saltar , solitario, al mundo. Me esperaba una playa blanca, barrida por un agua que cegaba la vista. Mi cuerpo a todas luces imperfecto, era mecido por el agua mientras yo lo cultivaba con mimos, miradas y caricias. Incluso lo autoretraté. Sólo, completamente aislado en mi mismo, inacapaz de relacionarme con otros seres, caí en la indiferencia mientras me disolvía en el agua que se filtraba entre la arena, devolviéndome al lugar que me había traido.

yo me tattooÉ a Lenin en el pecho

En el sombrío y húmedo barrio de Leiptzig donde me crié todo estaba decorado con su efigie. Mi universo se construyó bajo su familiar y afable mirada. Así que cuando estuve en la armada, en aguas de la DDR en aquella fría y forzosamente dolorosa fragata, no tuve ninguna duda: lo querría para siempre en mi pecho, sobre mi corazón, donde poder darle mi pulso. Un intento iluso e imposible de resucitar su vida y su obra, la que nos hizo a la vez incómodo el día a día y en muchas ocasiones prósperos y cultos. Hoy, ya en otro tiempo, permanece en mi y contagia mi mirada feliz y complaciemte del mundo. No se si por mí, por él o por su presencia ectópica en mi piel.

MarioTR llega a la ciudad

Empujado por los animósos (acento mejicano) empujones que me dais, vuelvo a la carga reportera de cotidianeidad.

Aunque ahora que entro, voluntario eso si, en el slow life style (SLS, no confundir con otros acrónimos) que mejor manera que hacerlo añadiendo notas de prensa de Mario TR, un proyecto silencioso, atento a la vida y voraz de toda las sensaciones, vamos un bebé.

Llegó al bullicio el pasado viernes tras soportar, como si de un rito de iniciación se tratara, de las comodidades que el consorcio de transportes de la cam (así, en minúsculas por su estrechez de miras y fondo gris) versión EMT: un hecho que supongo su madre va a poner en conocimiento del protector del menor, de su pediatra del ya lejano FJDiaz, y de Raventos i Costers bufete de abogados que le lleva sus asuntos privados, que ella es fina y elegante hasta para eso.

Pero hombre, RT, una cosa es insertar al bebé en el mundo cosmopolita de Madrid, sus gentes y sus celebraciones (o son fastos?) de 100 años de Gran Via, y otra es sacarle del nido incubador del mundo-hospital, tan puro y limpio, y no llevarle en taksi a su hogar, una primigenia oportunidad para oir la cope, una ventana a la que sus padres, protectores como todos, casi seguro le vetarán su libertad de asomarse (arrojarse?). Comenta el padre que la aventura se condujo como se esperaba: sin mas sobresaltos que el cruce con algún ciudadano cabreado que arremete con aires chulescos, un clásico, y una lección que es bueno aprenda MTR asap: no te engañes, la selva es esto. Luego está el libro de la idem, pero esa es otra historia.

Así de esta guisa llegó al centro del corazón de España (nada mas propio para el hijo de un trabajador del cnic), o como aprendimos el otro día de manos de Sir Magdi Yacoub (inténtese poner acento bien british) a la bicúspide, de Madrid.
Por suerte no era hora de rebajas en Fuencarral, asi que pronto tras cruzar apenas por la zona peatonal quedó de nuevo protegido al calor de la calma del piso interior con jardines, y del abrazo de su madre ya normotensa y mas relajada. Le imagino volviendo a esas sensaciones placenteras de la incubadora…

¡Que emocionante! Y que entorno curioso para crecer, algo stresante desde fuera pero que él sabrá normalizar porque su vida comenzó allí, como los relatos de niñez de FFGomez y EHTeclen en Malasaña. Lanzar al futuro la mirada y soñar en las locas aventuras que MTR habrá de sentir en esas céntricas calles del Km1: cuando desde el cuco vea el cielo plagado de neones surcados por voces, música y emociones sensitivas infinitas o cuando allá por el 2013, vislumbre un horizonte confuso caminado entre ese bosque de piernas que es la mirada del niño a esas edades, danzando entre cientos de viandantes bien atrapadas sus manos entre las de sus padres, cuando llene el sopor del verano con juegos en Vázquez de Mella o quizá en la plaza de los héroes (que palabra mas bonita, de veras) del 2 de Mayo, antes con arenero, ahora con columpios y recauchutada con suelos bio-seguros antichoque. Envidiable.

Pero no nos confundamos con tanto rollito bucólico: la recomendación de los facultativos de FJDiaz, es la de mantener a MTR bajo contaminación acústica, como ocurría en la sala del hospital, acunado bajo ruido de maquinaria clínica diversa que zumba contínua y persistentemente. Nada mejor pués, que sacarle de tanto algodón doméstico y lanzarle a la vorágine de la rebajas de primaverano (opción de la madre, por la rebajas) o como prefirió su padre, combinar Rage Against the Machine con Pearl Jam.
Waiting for the Sun...